Smeltende ijskappen, brullende orkanen, benauwende temperaturen. Dat klimaatverandering gevolgen heeft voor onze planeet, was al een tijdje bekend. Maar de gevolgen lijken verder te rijken dan dat. Tegenwoordig worden we zelf ziek van klimaatverandering. Psychisch ziek.
Categorie Archief: Columns
Iedere ochtend wacht ik af tot de Do You-show op NTS Radio begint. Stipt 10 uur Nederlandse tijd, om 9 uur in Engeland. Althans, dan begint het. Maar of de host Charlie Bones er dan al is, hangt af van zijn humeur.
Zo nu en dan leid ik toeristen rond door het centrum van Amsterdam. Met een feloranje paraplu en minstens zo kek hoedje transformeer ik onmiskenbaar tot tourgids.
May is er alweer mee gestopt, wie had dat gedacht? Ik in ieder geval niet. Ik dacht dat dat hele Brexit gebeuren wel los zou lopen. Fluitje van een cent zou je zeggen.
Amsterdam is geen stad als Londen. In Amsterdam kan ik niet van Oost naar West fietsen zonder een paar bekenden tegen te komen. In Amsterdam kan ik een broodje döner halen met de zekerheid dat het net zo vlak smaakt als die van de avond ervoor. In Amsterdam heeft elke jongere een blauw voorband op z’n fiets.
Vorige week dwaalde ik als een koopjesjager door de Action. Wat ik zocht wist ik niet, dat ik iets ging kopen wel. In de Action vind ik altijd datgene waarvan ik niet wist dat ik het nodig had, maar eigenlijk al mijn hele leven had gemist.
Ik was zestien, we waren aan het basketballen voor de deur. Verderop in de straat liep een torenhoog figuur met donkergrijs gemodelleerde krullen. Bij elke stap bleven de krullen onbewegelijk op zijn hoofd staan. Uit het niets schreeuwde iemand: ‘Beestjes!’ De man (die kinderen uit de buurt logischerwijs de beestjesmeneer noemden) begon te zingen en te dansen.
Nu ik van woning verander leef ik tussen twee werelden. In mijn hoofd ben ik al bij het nog onbekende uitzicht in Amsterdam wat ik straks te zien krijg als ik wakker word, de nog nooit geroken geur, de nieuwe start. In mijn hart voel ik nostalgie naar de plek waar ik nog steeds woon – want verhuisd ben ik nog niet.
We doen het allemaal: masturberen. Zowel mannen als vrouwen. Mannen waarschijnlijk wat vaker dan vrouwen. Van wat ik weet zetten vrouwen een muziekje op. Laten ze eerst het bad vollopen. Of plunderen ze de geurende oliënkast. Allemaal om het zo fijn mogelijk te maken.
Nee, je blijft gewoon zitten waar je zit. Als jij een fijne kamer en fijne huisgenoten hebt, dan hoef je niet zomaar te vertrekken. “Ja, maar we hebben een jaarcontract en dat loopt af.”
Er is weer zo’n gek – want dat zijn het: gekken – met een geweer het huis van een God binnengelopen. “Laten we eerlijk zijn: dit soort idioten kunnen de diversiteit van de huidige maatschappij niet aan”
Ik beschouw mezelf niet als materialistisch en dat durf ik hardop te zeggen. Ik leef naar het credo van Amsterdams grootste – op Ramses Shaffy na – en donkerste artiest ooit: “Ik spaar geen geld, ik spaar herinneringen.” Herman Brood. Toch maak ik mij wel schuldig aan het fenomeen: gelukkig kopen.
Het is groen, zit boordevol gezonde vetten en is hartstikke populair. Zelfs zo populair dat er emoticons en speelgoed van zijn gemaakt. Dames en heren, ik heb het natuurlijk over de … avocado.
Als ik een column schrijf heb ik het vervelende gevoel dat het met het nieuws moet rijmen. En dat vind ik dan heel belangrijk, want ‘echte’ columnisten uit kranten en dagbladen doen dat ook. Maar soms begrijp ik echt niet waar mensen zich al dan niet mee bezighouden en belangrijker nog: waar ze zich druk om maken.
In steden rondom theaters staan VVD-leden ‘gewone Nederlanders’ op te wachten om wie ze zijn. “Schrik niet, ik ben totaal onbekend. Komt u even mee? Ik heb een verassing,” is de catchphrase.
Vroeger wilde ik nog wel eens goede voornemens schrijven. ‘Afvallen,’ schreef ik dan op mijn lijstje. En ‘betere cijfers halen.’ Meestal lukte in ieder geval dat laatste wel, want ik was en ben een ontzettende nerd. Mijn lijstjes waren de lijstjes van een streber: veel doelen om te behalen, weinig tijd voor andere zaken. ‘Minder computeren, minder TV, minder niks doen.’
“It’s like my birthday.” Lang donker haar, nepwimpers, dikke koek op d’r neus. Haar vriendinnen knikken instemmend. Ik zie vier geschminkte bobbleheads uit Amerika en denk: ja dus, want ik weet waar ze op doelt. Mijn barretje is leeg en ik wil dat mijn barretje gevuld is met Amerikaanse snollen, daarom is haar drankje van het huis.
Op de Berensluis staat een meisje te poseren. De zon schijnt laag en de Westertoren schittert op de achtergrond. Het meisje commandeert. Haar vriendje moet “dáár staan,” precies daar. En dan niet bewegen tijdens het klikken. “Doe nou is niet man, dat bewegen van jou zie je toch terug in de foto. Jezusmina.”
De laatste keer dat ik een verkeerde keuze maakte, was toen ik afgelopen weekend in Londen was. Ik wilde iets lekkers en koos een vanillecakeje uit (dacht ik), maar het bleek een bananen-pindakaascakeje te zijn. Jammer, maar niet bepaald het einde van de wereld. Smaakte prima, al was het alleen niet wat ik in eerste instantie had gewild.
Stel je voor: het is Mark Rutte door klonen gelukt een nóg betere versie van zichzelf te creëren. Dat heeft hij voor elkaar gekregen door flink te persen in een bad gevuld met de krokodillentranen van Klaas Dijkhoff, terwijl Sybrand Buma Sinterklaas Kapoentje zingt.
Universiteitscampussen zijn op hun mooist in de herfst. Zo ook de Oudemanhuispoort van de Universiteit van Amsterdam. Op het binnenplaatsje stonden groepjes studenten in wollen jassen te praten terwijl om hen heen de felgekleurde blaadjes van de bomen naar beneden dwarrelden. We warmden onze handen aan bekers koffie die we net hadden gekocht. Ook dat hoort bij de herfst, vond ik.
Columnist Eva Hofman gebruikt de juiste terminologie voor het vrouwelijk geslachtsorgaan. Dat stuit meer dan eens op onbegrip. “Toen ik onlangs in het Stedelijk Museum opmerkte dat een collectie mosselvormige tekeningen wel erg op vulva’s leek, proestte mijn vriendin het uit.”
Voor de laatste scoops, grappige inzichten of een korte, interessante, politieke analyse is Twitter een uitstekend medium. Veel journalisten en opiniemakers delen op Twitter hun bevindingen en dat is, zeker voor iemand die erg nieuwsgierig is, erg prettig. Helaas wordt Twitter door deze journalisten zelf — kort door de bocht gezegd — verpest.
Vorige week begon de week tegen Eenzaamheid. Op vrijdag overleed Koos Alberts. Toeval? Ik denk het niet. Koos is die volkszanger van: “Hoe zit ‘t met jou, waar ben je gebleven?” en “Ik verscheurde je foto, heb je brieven verbrand. In m’n hart moet ik huilen, maar ik doe nonchalant.” Klinkt redelijk eenzaam. Online ging ik op zoek naar het offline-leven van Koos. Twee jaar geleden werd hij geïnterviewd in het programma De Kist – over de dood en gemis.
Ik heb een buurtsupermarkt recht tegenover mijn huis. Dat is precies zo chill als het klinkt, maar ook gevaarlijk. Ontelbare keren ben ik vlak voor sluitingstijd nog even naar beneden gerend om toch nog een reep chocola of een zak Kettle-chips Sea Salt & Balsamic Vinegar af te rekenen.
We stonden in de tuin en zeiden tegen elkaar: die gaat erin. Rechterbovenhoek. Bij elke andere speler had je gezegd: die gaat er waarschijnlijk niet in. En als ‘ie dan toch in het net ploft, is er alom verbazing en verbijstering. Waarschijnlijk zou er wat geluk bij komen kijken.
“Ja maar… ik wil gewoon gelukkig zijn,” hoor ik een van hen zeggen.
Man, daar lopen ze. Gloednieuwe rugzakken, glimmende horloges, verse schriften. Verse koppen ook, nog niet aangetast door bier en slaapgebrek en studiestress.
“James Gunn, regisseur van de Marvelfilmreeks Guardians of the Galaxy, is door Disney ontslagen om oude tweets waarin hij grapte over verkrachting en pedofilie. Gunn bood excuses aan. ‘Mijn uitspraken waren destijds compleet misplaatst en een slechte poging om provocatief te zijn.’”
“Here’s to alcohol, the rose colored glasses of life” schreef F. Scott Fitzgerald eens, evenals “first you take a drink, then the drink takes a drink, then the drink takes you.” Grotere en betere schrijvers zijn er nauwelijks geweest, misschien komt zelfs alleen Bob Dylan in de buurt.